Conejos con orejas negras, tiesas como neumáticos, emergen de la nieve en saltos escurridizos.
«The one I love» de R.E.M. suena por tercera vez consecutiva. No se puede mirar directamente al blanco. Quema tanto como el azar.
Seis chalupas en medio de un mar blanco de hierba helada. En el cielo, un color gris plomo que nunca había visto fuera de los libros de Química. Toda una hilera de embarcaciones en la ría del Artibai espera paciente.
Las gaviotas gigantes van devorando los aviones más lentos y distraídos, uno tras otro.
Yo observo el puerto imaginando viajar en teleférico y caer suavemente al mar cálido: un buen baño de sales contemplando las no-nubes.
Tumbada en el sofá no reconozco el primer destello. Podría ser el reflejo de la luz de un cuarto de estar del edificio de enfrente, en el cristal de una ventana que se cierra o se abre. Señales con un espejo. El segundo, el tercero, el cuarto, anteceden a los truenos fuertes, vibrantes, bellos.
Apenas pude apartar la vista de su flequillo, de sus labios pintados de un rojo que hacía juego con sus botines y se fundía con el rosa pálido del interior de su boca. Cantaba sintiendo cada exhalación de aire.
Mi cuello es un nudo.
Tengo un colibrí
retorciéndose dentro de mi brazo.
Por fin consigue singlar el laberinto
y salir volando a través del ojo izquierdo.
Vale, lo reconozco. Es mi «Semana Nick Cave». Sus palabras llevan martilleándome dulcemente los últimos siete días. A veces me sorprende la capacidad que tenemos para hilar inconscientemente historias.
Vivo aquí. En este vagón. O en otro. Todos son iguales. Me lavo los dientes con agua no potable. El zarandeo hace que la tapa del retrete a veces caiga súbitamente. Ya casi ni me asusto.
Desayuno mirando al mar.
Hoy alberga una de esas misteriosas escenas que parecen un plano fijo, sin serlo. Como en una película de Sokurov, la proa de un barco aparece de la nada.
Un hito, una marca más en la lista de lugares mágicos en los que dar un concierto. La sede que alberga al Festival Keroxen, en Tenerife, es uno de ellos. Trato de impregnarme con la historia del lugar y construir una dramaturgia sonora.
Un comentario tras el concierto de Valencia, tras un baile lento conversando, tras rasgar el envoltorio de unos regalos, me mantuvo en vela un buen rato aquella noche. Soñé con todo ello el poco tiempo que dormí.
Hacía tiempo que no vivía un lunes empeñado en ser domingo. Y es que para saborear lo ocurrido el fin de semana he necesitado algo de reposo. Pocas veces he estado al (verdadero) borde del llanto en medio de una canción.
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